Noël à Plein Régime
Partie 10 : Le Père Noël est remplaçable
En coulisses, ça sentait le café froid, l’isolation des câbles et ce mélange étrange de stress et de barbe à papa. Tom était assis sur une caisse en bois et fixait ses gants rouges, comme s’ils allaient lui donner une réponse.
« Cinq minutes », dit une voix venant de quelque part. Pas pour lui. Juste dans la pièce.
Tom hocha la tête, même si personne ne le regardait.
Il ne portait pas encore le costume. La veste était posée sur une chaise, la barbe soigneusement pliée à côté. Tout était prêt. Sauf lui.
La porte s’ouvrit. Un homme en manteau sombre entra. Casque. Presse-papiers. Un sourire aimable qui n’atteignait pas les yeux.
« Tom », dit-il. « Tout va bien pour toi ? »
« Bien sûr », mentit Tom automatiquement. « Pourquoi ? »
L’homme feuilleta son presse-papiers comme si c’était la chose la plus importante au monde à cet instant. « Juste une petite mise à jour », dit-il.
Tom détestait cette phrase.
« Il y a quelques ajustements dans le déroulement », poursuivit l’homme. « Rien de dramatique. Tu suis le script, nous nous occupons du reste. »
« Et si je ne le fais pas ? », demanda Tom, sans vraiment savoir pourquoi.
L’homme sourit un peu plus largement. « Alors nous avons des alternatives. »
Tom le regarda. « Des alternatives ? »
L’homme hocha la tête. « Des Pères Noël de remplacement. Au cas où. »
Il fallut un moment pour que les mots fassent vraiment effet.
« Vous en avez… plusieurs ? », demanda Tom.
« Bien sûr », répondit l’homme calmement. « C’est un système. Nous planifions toujours avec redondance. »
Système. Ce mot resta accroché.
« Donc ça veut dire », dit Tom lentement, « que si je pars simplement aujourd’hui… »
« Alors quelqu’un d’autre prendra le relais », l’interrompit l’homme. « Sans drame. Sans pause. Le public ne remarquera rien. »
Tom laissa échapper un petit rire. Pas un vrai rire. Plutôt un bruit.
« Donc je suis remplaçable. »
L’homme inclina la tête. « Pas interchangeable », dit-il. « Remplaçable. »
C’était pire.
Dehors, les applaudissements éclatèrent. Quelqu’un cria son nom.
« Tu as une responsabilité », dit l’homme. « Envers les enfants. Envers l’ambiance. Envers le projet. »
« Envers WinterSpark », dit Tom.
Un bref tressaillement passa sur le visage de l’homme. Trop rapide pour la foule. Suffisamment long pour Tom.
« Exactement », dit l’homme.
Tom se leva. Il était soudain très calme.
« Que se passe-t-il si je ne respecte pas le script ? »
L’homme expira. « Alors ça devient compliqué. »
« Pour qui ? »
L’homme le regarda longuement. « Pour tout le monde. »
De nouveaux applaudissements. La musique devint plus forte.
« Deux minutes », cria quelqu’un.
L’homme se dirigea vers la porte. « Change-toi », dit-il. « Fais ton entrée. On reparlera après. »
La porte se referma.
Tom resta immobile. Il regarda la barbe. La veste. Les gants.
Il s’habilla. Lentement. Délibérément.
Pas parce qu’il obéissait. Mais parce qu’il avait besoin de temps.
Quand il eut fini, il vit dans le miroir quelqu’un qui souriait parce qu’il le fallait.
Tom se pencha en avant et murmura à son reflet : « Si je suis remplaçable, alors je suis dangereux. »
Dehors, le présentateur cria : « Et maintenant… notre Père Noël ! »
Tom inspira profondément, ouvrit la porte et entra dans la lumière.