Trois résolutions pour la nouvelle année
Partie 6 : L’énigme de l’Archiviste
Lorsque l’étoile s’éteignit, il ne fit pas immédiatement sombre. Mais la lumière changea. Les lanternes vacillèrent, comme si elles avaient soudain peur. Au loin, un bruit sourd résonna, comme si une lourde porte était en train d’être déplacée.
Nox pâlit. « Il est réveillé. »
« L’Archiviste ? » Mira se força à rester calme.
« Il n’est jamais vraiment parti », dit Nox. « Mais il dort lorsque le lieu entre-deux est stable. Quand des étoiles s’éteignent, quand des connexions se forment, quand des règles sont enfreintes — alors il le sent. »
Tom regarda autour de lui avec anxiété. « Et maintenant, on fait quoi ? On ressort ? »
Nox secoua la tête. « Si vous repartez maintenant, vous serez seuls. Et il pourra vous suivre — pas physiquement, mais… comme une pensée. Comme une pulsion. »
Leila murmura : « Alors il faut l’arrêter ici. »
Nox hocha la tête. « Il existe un sceau. Un mécanisme qui empêche le lieu entre-deux de tomber. Mais l’Archiviste essaie de le réécrire. Pour cela, il a besoin de trois choses : le contrôle, l’adaptation, la façade. »
Mira sentit un frisson glacé. « Ce sont nos mots. »
« Exactement », dit Nox. « Vous les avez laissés ici — et ce faisant, vous les avez libérés. »
Ils suivirent Nox à travers des ruelles de plus en plus étroites. Sur certaines portes pendaient des symboles que Mira ne connaissait pas : un cercle barré, un triangle avec un point. « Qu’est-ce que ça signifie ? » demanda-t-elle.
« Des embranchements », répondit Nox. « Des chemins qui n’ont pas été pris se trouvent ici. Certains sont inoffensifs. D’autres… dangereux. »
Ils arrivèrent sur une place avec une fontaine dont l’eau ne coulait pas vers le bas, mais vers le haut, comme une cascade inversée. Au-dessus flottait un anneau de pierre dans lequel des mots étaient gravés. Nox le désigna.
« C’est le sceau. Il maintient le lieu entre-deux en équilibre. »
Sur l’anneau étaient inscrites trois phrases, l’une sous l’autre, comme une énigme :
1) JE SUIS UNE PORTE SANS SERRURE.
2) JE SUIS UNE VÉRITÉ SANS COURAGE.
3) JE SUIS UN VISAGE SANS YEUX.
En dessous se trouvaient trois champs vides — exactement comme dans la salle de l’Écho. À côté figurait une indication :
SEUL CELUI QUI NOMME HONNÊTEMENT CE QU’IL CACHE PEUT LE REPRENDRE.
Tom fronça les sourcils. « On dirait qu’on doit… reprendre nos mots. »
« Oui », dit Nox. « Mais pas en les arrachant simplement. Vous devez les reconnaître. Les nommer. Et ensuite choisir ce que vous porterez à la place. »
Leila s’approcha de l’anneau. « Une porte sans serrure… c’est le contrôle, non ? Vouloir pouvoir tout ouvrir, tout le temps. »
Mira hocha lentement la tête. « Une vérité sans courage… c’est l’adaptation. On connaît la vérité, mais on ne la dit pas. »
Tom avala sa salive. « Et un visage sans yeux… la façade. On montre quelque chose, mais ça ne voit rien. Ça ne ressent rien. »
Lorsque Tom prononça le mot « façade », un vent froid balaya la place. La fontaine hésita. Dans les ruelles alentours, un léger bruissement se fit entendre, comme des pages que l’on tourne.
Nox murmura : « Il arrive. »
Depuis les ombres au bord de la place apparut une silhouette. Elle était grande et mince, enveloppée d’un manteau de tissu sombre qui ressemblait à des pages cousues entre elles. Là où aurait dû se trouver un visage, il n’y avait qu’une surface lisse — et sur celle-ci, des mots se déplaçaient, comme s’ils étaient lus.
L’Archiviste.
« Trois visiteurs », dit-il, sa voix semblable à du papier que l’on déchire. « Trois offrandes. Comme c’est aimable. »
Tom recula d’un pas. Leila se rapprocha instinctivement de Mira.
Mira se força à parler. « Ce lieu ne t’appartient pas. »
L’Archiviste inclina la tête. « Tout ce qui est oublié appartient à celui qui l’ordonne. »
Nox s’avança. « Tu n’ordonnes pas. Tu collectes pour façonner. »
« Je construis », murmura l’Archiviste. « Le chemin parfait. Sans erreurs. Sans regrets. »
Il leva la main, et Mira ressentit soudain l’envie d’acquiescer. De simplement dire oui. De rester calme et de faire ce qui était attendu.
Leila haleta. « C’est… c’est l’adaptation. »
« Il la tire », dit Nox sèchement. « Il essaie d’activer vos anciennes parts. »
Mira se mordit la lèvre. « Comment on l’arrête ? »
Nox montra les trois champs du sceau. « Remplissez-les. Mais pas avec les anciens mots. Avec ce que vous choisissez maintenant. »
L’Archiviste eut un rire doux. « Vous croyez pouvoir vous réécrire ? »
Mira s’avança vers le premier champ et dit — à voix haute, clairement, même si sa voix tremblait :
« À la place du contrôle, je choisis… la confiance. »
Le premier champ s’illumina.
Leila s’avança vers le deuxième. Des larmes lui montaient aux yeux, mais elle ne les essuya pas. « À la place de l’adaptation, je choisis… les limites. »
Le deuxième champ brilla chaleureusement.
Tom se plaça devant le troisième champ. Un instant, il eut l’air de vouloir faire une blague — puis il ne le fit pas. « À la place de la façade, je choisis… l’honnêteté. »
Le troisième champ s’embrasa comme une lanterne.
La fontaine recommença à couler — vers le haut, plus puissamment, comme si elle célébrait. L’anneau de pierre vibra. Dans la voûte au-dessus de la ville, une étoile vacilla — puis se ralluma.
L’Archiviste recula d’un pas. « Non. »
Les mots sur son visage s’emballèrent, comme si des pages étaient tournées en panique. « Vous ne pouvez pas… vous avez déjà donné… vous ne pouvez pas les reprendre… »
Mira sentit quelque chose revenir en elle — non pas comme un fardeau, mais comme une décision : elle n’avait pas besoin de tout contrôler pour compter.
Leila expira profondément, comme si elle pouvait enfin dire non sans peur.
Tom se redressa, comme s’il venait enfin de comprendre que le courage n’avait pas besoin d’être bruyant.
Nox murmura : « Maintenant. La dernière étape. »