Le joker du « oui » : ou pourquoi il ne faut jamais épouser une machine à laver
Partie 5 : L’inquisition à la crème au beurre
Mon emménagement dans la chambre de Mia a pris exactement quatre minutes. Principalement parce que toutes mes possessions terrestres tenaient dans trois sacs IKEA et une chaise de gamer qui sentait vaguement les nachos au fromage. « La chaise reste dehors », trancha Mia immédiatement. Elle se tenait dans l’embrasure de la porte de sa chambre, si propre qu’on aurait pu y pratiquer une opération à cœur ouvert. « Si ma grand-mère voit ce “trône de l’isolement social”, elle saura instantanément qu’aucun mari aimant ne vit ici, mais un troll mal lavé. »
Lukas trottina dans le couloir et accrocha notre “photo de fiançailles” du parc juste au-dessus du bureau de Mia. « Voilà. Preuve visuelle. Et Finn, mets un T-shirt qui n’a pas de trous de brûlure dus à des restes de pizza. Grand-mère Hildegard arrive dans dix minutes. »
Grand-mère Hildegard (74 ans, ancienne haute fonctionnaire des douanes) n’arrivait pas simplement. Elle infiltrait les lieux. Nous avons entendu le cliquetis rythmique de ses talons dans l’escalier – un son qui rappelait les tambours du Seigneur des Anneaux. Quand Lukas ouvrit la porte, elle l’ignora complètement, passa devant lui, s’arrêta dans le couloir et renifla. « Ça sent le désespoir », constata-t-elle. « Et le produit de nettoyage bon marché. »
Puis elle planta son regard sur moi. « Finn », dit-elle. Ce n’était pas un salut ; c’était l’identification d’une infraction mineure. Mia se précipita pour l’embrasser – le geste avait l’air aussi naturel qu’une mauvaise pub pour du yaourt. « Ça ira, Mia », dit Hildegard en posant une énorme glacière sur la table. « On a du travail. Le gâteau. Et l’interrogatoire. »
Nous nous sommes assis à la table de cuisine collante. Hildegard sortit trois parts de gâteau : massepain, citron et chocolat au piment. « Choisissez avec sagesse. Un gâteau en dit long sur le caractère d’un mariage. » Avant que je puisse tendre la main vers le chocolat, elle lança le premier projectile. « Finn, l’autre jour au supermarché – qui a touché en premier le dernier paquet de Maultaschen ? »
Mon cerveau passa en mode veille. Les Maultaschen ? Ah oui, la légende de Lukas ! « Moi ! » dis-je en même temps que Mia disait : « Elle ! » « Enfin… », me corrigeai-je précipitamment, « je les avais déjà en main, mais Mia m’a lancé un regard tel que j’ai lâché prise volontairement. C’était de l’intimidation au premier regard. » « De l’amour », corrigea Lukas depuis l’embrasure. « Il veut dire de l’amour. »
Hildegard plissa les yeux et mit un morceau de gâteau au citron dans sa bouche. « Et quelle série policière scandinave avez-vous regardée dimanche dernier ? Celle avec le détective unijambiste, ou celle où il pleut tout le temps ? » Je commençai à transpirer. « Celle où il pleut ! Il pleut toujours là-bas. Totalement déprimant. Tout comme… notre amour… euh, je veux dire, profond ! » Mia me donna un coup de pied sous la table. « On regarde Le Meurtrier du Fjord », sauva-t-elle la situation.
Soudain, Hildegard se leva et se dirigea vers la chambre de Mia. Mon cœur tomba dans mes chaussettes trouées. Elle poussa la porte et repéra immédiatement mon clavier mécanique de gamer à côté des manuels de droit, clignotant en rose vif et vert fluo. « Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-elle en soulevant l’objet lumineux. « Un… dispositif de luminothérapie orthopédique ! » improvisa Lukas sur-le-champ. « Pour les poignets de Mia. Finn le lui a acheté. Par pure sollicitude. »
Hildegard regarda le clavier clignotant, puis moi. Un léger tic au coin de sa bouche suggérait soit que nous avions gagné, soit qu’elle cherchait déjà des menottes. « Le citron est trop acide pour un mariage », décida-t-elle soudain. « On prendra le chocolat. Ça masque l’arrière-goût amer. Et Finn ? Si je trouve encore une de tes chaussettes dans le couloir, je te tirerai les oreilles. On se voit demain pour la visite du lieu. »
Quand elle referma la porte derrière elle, nous nous affalâmes tous les trois sur le sol en même temps. « Elle sait », murmurai-je. « Elle sait forcément. » « N’importe quoi ! » Lukas claqua des mains. « Demain, direction l’entrepôt. Il nous faut cinquante personnes et un miracle. »