Момент, которого я боялся с первого щелчка Лукаса в его таблице Excel, настал: открывающий танец. Лукас не пожалел ни времени, ни нервов и составил плейлист под названием «Полный эмоциональный коллапс». Хриплые колонки выплюнули саксофонную версию Careless Whisper настолько искажённую, что инструмент, казалось, умолял о быстрой и милосердной смерти.
«Финн», — прошипела Миа, пытаясь собрать свои шесть метров тюля так, чтобы не уронить половину гостей, — «если ты сейчас наступишь мне на ногу, этот брак… э-э… это совместное проживание… закончится быстрее, чем штраф за просрочку.»
Я положил руку ей на талию — или, по крайней мере, туда, где я предполагал наличие талии под всеми этими слоями ткани. Мой пиджак издал тревожный треск. «Я не могу двигаться, Миа. Если подниму левую руку, пуговицы выстрелят прямо в бокал дяди Герберта.»
Мы начали кружиться. Это было меньше похоже на танец и больше — на отчаянный манёвр двух утопающих в море дешёвого атласа. Бабушка Хильдегард наблюдала за нами сбоку, сжимая трость так, будто оценивала каждый шаг по международным стандартам бальных танцев.
Вдруг я почувствовал, как кто-то тянет меня за рукав. Это был Мальте, «грустный дядя». Он скользнул рядом с нами с ещё одним статистом и прошептал мне на ухо: «Бесплатное пиво почти закончилось, Финн. Атмосфера портится. Люди хотят пиццу. Настоящую пиццу. Не эти штуки, вырезанные формочкой.»
«Потом, Мальте! Я пытаюсь спасти остатки своего достоинства!», — огрызнулся я. «Профсоюз статистов требует надбавку за риск из-за крысы», — пробормотал он и исчез, вновь приняв позу меланхоличного пфальцского родственника.
И тут это случилось. Особенно визгливая нота саксофона, похоже, свела Карла-Фридриха с ума. Он выскочил из-под стола буфета, помчался прямо между ног Мии и запутался в бесчисленных слоях её платья.
Миа вскрикнула, потеряла равновесие и инстинктивно вцепилась в мой лацкан. Старый конфирмационный костюм Лукаса наконец сдался. С громким ТРРРРЕСЬ шов на спине разошёлся сверху донизу. Я почувствовал холодный складской воздух на голой спине, когда мы с Мией рухнули на бетон, запутавшись в тюле и разорванном полиэстере.
Музыка оборвалась. На склад опустилась абсолютная тишина. Только Лоймайер-лебедь безучастно наблюдал за нами со своего поста.
Я лежал на спине, Миа наполовину на мне, а прямо перед моим носом сидел Карл-Фридрих и спокойно умывал усы. Беате закрыла лицо руками. «Боже мой! Какая страсть! Они почти уничтожили друг друга во имя любви!»
Бабушка Хильдегард медленно подошла. Она посмотрела на мою голую спину, затем на крысу и потом на разорванный пиджак. «Финн-Александер», — спокойно сказала она. — «Я видела много тайников за свою карьеру в таможне. Но попытку провезти целую крысу и два килограмма тюля через границу правдоподобия в слишком тесном костюме… такое я вижу впервые.»
Она наклонилась ко мне. «Танец был катастрофой. Но пиджак… пиджак — это первое честное, что я здесь сегодня увидела. Он просто не выдержал давления лжи.»
Прежде чем я успел ответить, Лукас закричал из импровизированного бара: «Друзья! Забываем танец! Переходим к самой важной части — вручению подарков на “год в Португалии”! »
Миа помогла мне подняться. Спина была голой, достоинство утрачено, но перспектива конвертов мгновенно заглушила стыд. Мы пережили танец. Осталось только собрать деньги, пока армия статистов окончательно не взяла склад под контроль.