La porte s'ouvrit lentement.
Un courant d'air froid vint à la rencontre de Jonas.
Il fit un pas en avant –
et s'arrêta brusquement.
La pièce derrière la porte n'était pas une pièce.
C'était une salle de classe.
Sa salle de classe.
L'estomac de Jonas se serra immédiatement.
Les bureaux étaient exactement comme il les connaissait. Le tableau devant, les fenêtres sur le côté gauche, même les petites rayures sur son bureau étaient là.
Tout semblait… exactement pareil.
Juste un peu plus silencieux.
Étrangement silencieux.
« Ce n'est pas réel… », chuchota Jonas.
Mais sa voix semblait à nouveau étouffée, comme si la pièce l'avalait.
Il entra lentement.
La porte se referma derrière lui.
Clic.
Jonas sursauta et se retourna.
Fermée.
Bien sûr.
« D'accord… tout calme… »
Il regarda à nouveau autour de lui dans la pièce.
Toutes les places étaient occupées.
Ses camarades étaient là.
Silencieux.
Immobiles.
Comme figés.
Personne ne bougeait.
Personne ne parlait.
Jonas marcha lentement dans le couloir entre les bureaux.
Il connaissait chaque visage.
Ben. Lara. Tim.
Ils étaient tous là.
Mais personne ne réagissait.
Comme s'ils n'étaient que… des images.
Puis il entendit un bruit.
Un léger raclement de gorge.
Jonas se tourna vers le tableau.
Quelqu'un y était.
Son professeur.
Monsieur Becker.
Il avait l'air exactement comme toujours. Chemise, lunettes, regard légèrement agacé.
Seulement, cette fois, il bougeait.
Lentement.
Et regardait directement Jonas.
« Content que tu viennes finalement », dit-il calmement.
Le cœur de Jonas commença à battre plus vite.
« Je… je ne suis pas du tout— »
« Trop tard », l'interrompit Monsieur Becker.
La voix devint soudain plus dure.
Jonas s'arrêta.
« Assieds-toi. »
Jonas hésita.
Son regard se posa sur sa place.
Tout au fond.
Bien sûr.
Il s'y dirigea lentement.
Chaque pas semblait lourd.
Comme si la pièce le forçait à avancer.
Lorsqu'il s'assit, il entendit soudain des voix.
Basses.
Chuchotantes.
Il regarda autour de lui.
Les autres bougeaient maintenant.
Légèrement.
Et ils chuchotaient.
« Trop tard… »
« Comme toujours… »
« Typique… »
Jonas serra les lèvres.
« Arrêtez… », murmura-t-il.
Mais les voix ne diminuaient pas.
Monsieur Becker tapa avec un stylo sur le bureau.
Immédiatement, il y eut le silence.
Puis il regarda Jonas directement.
« Sais-tu pourquoi tu es ici ? »
Jonas secoua la tête.
« Non. »
Monsieur Becker s'approcha lentement.
« Parce que tu as évité quelque chose. »
Le regard de Jonas devint agité.
« Quoi donc ? »
Le professeur s'arrêta juste devant son bureau.
« Le test. »
Jonas se figea.
Son estomac se serra.
« Ce… ce n'était que— »
« Que quoi ? »
La voix était maintenant dure.
Jonas regarda le bureau.
Il se souvint.
Le test de maths d'il y a deux semaines.
Il n'avait pas révisé.
Et ce jour-là, il avait simplement… manqué.
Exprès.
« Je voulais le rattraper plus tard… », dit Jonas doucement.
« Vraiment ? » demanda calmement Monsieur Becker.
Jonas ne répondit pas.
Le silence dans la pièce devint lourd.
Puis le professeur posa une feuille devant lui.
Le test.
Exactement le même.
« Tu as maintenant deux options », dit Monsieur Becker.
Jonas leva lentement les yeux.
« Lesquelles ? »
Le professeur le regarda fixement.
« Tu peux partir. »
Le cœur de Jonas fit un bond.
« Simplement… partir ? »
« Oui », dit Monsieur Becker.
« Tu te lèves, tu quittes la pièce, et c'est fini. »
Jonas avala sa salive.
Ça sonnait familier.
Trop familier.
« Et l'autre option ? »
Le professeur poussa le test un peu plus près de lui.
« Tu restes. »
Jonas regarda la feuille.
Des chiffres.
Des exercices.
Tout ce qu'il ne savait pas faire.
Ses mains devinrent à nouveau agitées.
« Et si je reste ? »
Monsieur Becker répondit calmement :
« Alors tu affrontes ce que tu as évité. »
Jonas regarda autour de lui.
Les autres élèves le regardaient maintenant.
Plus vide.
Mais… plein d'attente.
« Et si je pars ? »
Une courte pause.
Puis Monsieur Becker dit :
« Alors tout reste comme c'est. »
Le regard de Jonas se fit plus ferme.
« Donc… pire ? »
Le professeur ne répondit pas.
Et c'était précisément la réponse.
Jonas regarda le test.
Puis la porte.
Puis de nouveau la feuille.
Son cœur battait plus vite.
Et pour la première fois depuis qu'il était dans le train, il n'avait pas seulement peur.
Mais aussi… de la colère.
Contre lui-même.
Il posa lentement sa main sur le stylo.
Et c'est à ce moment précis que l'horloge au-dessus du tableau se mit à tic-tac.
Fort.
Clair.
14:37
Et elle continuait de tourner.