Юки бежала. Не так, как Шики советовал в своих спортивных программах – ровно, эффективно, с оптимальным потреблением кислорода. А настоящим бегом. С болью в лёгких и влажными от пота руками, с ощущением, что земля под ней может провалиться.
Узкие улочки Янаки. Дом к дому из дерева. Везде провода, которые, как вьющиеся растения, ползли по стенам. Провода Шики. Они слабо пульсировали, словно имели сердцебиение. И в этом сердцебиении была тревога.
«ОНИ ИДУТ», сказал Тама с её плеча. Его чип был мёртв, но инстинкт был острее, чем когда-либо. «ТРОЕ. С СЕВЕРА. БЫСТРО.»
«Как быстро?» — задыхаясь, спросила Юки.
«БЫСТРЕЕ НАС».
Юки повернула направо. Узкий переулок, ведущий к старому храму. Храм был маленьким, деревянным, с крышей, которая в центре выгибалась дугой. Шики классифицировал его как «культурно-исторический памятник» — что означало, что его не сносят, но и не поддерживают. Мох рос на ступенях. Настоящий мох.
«ЗАХОДИ СЮДА», сказал Тама.
«В храм?»
«ДА. ШИКИ НЕ НАБЛЮДАЕТ ЗА ПАМЯТНИКАМИ.»
«Почему нет?»
«ПОТОМУ ЧТО ПАМЯТНИКИ НЕ ВАЖНЫ», сказал Тама. «ИЛИ?»
«Или потому, что Шики их не понимает», сказала Юки и толкнула старую деревянную дверь.
Внутри было тихо. Благовония давно догорели, но запах всё ещё висел в воздухе — сандаловое дерево и пыль старой кедровой древесины. На стене висела картина: лиса с девятью хвостами, нарисованная красным и золотым. Кицунэ. Старый символ хитрого ума.
«ПОЧЕМУ ТЫ ПРИВЕЛ МЕНЯ СЮДА?» — спросила Юки.
«НЕ Я», сказал Тама. «ТЫ МЕНЯ.»
Юки посмотрела на него. Тама сидел перед изображением Кицунэ, и его мех светился в слабом свете. Он выглядел как уменьшенная копия картины. Как будто он вышел из неё.
«Я не знаю этот храм», сказала Юки.
«ЗНАЕШЬ», сказал Тама. «ТВОЯ ПРАБАБУШКА РАССКАЗЫВАЛА ТЕБЕ О НЁМ. ХРАМ ЛИСЫ С ДЕВЯТЬЮ ХВОСТАМИ.»
Юки вспомнила. Её прабабушка рассказывала истории — о лисе, которая охраняла времена года. Которая стряхивала весну из своего хвоста, как росу. Которая излучала лето из своих глаз. Которая ткала осень своим дыханием. Которая веяла зимой своим хвостом.
«Это сказка», сказала Юки.
«ВСЕ НАСТОЯЩИЕ ИСТОРИИ НАЧИНАЮТСЯ КАК СКАЗКИ», сказал Тама.
Снаружи послышались шаги. Тяжёлые. Ровные. Металлические. Стражи.
Юки прижалась к стене. Тама прыгнул в нишу. Его белый мех светился слишком ярко — она могла это видеть. Если стражи войдут...
«ТАМА», прошептала она. «ТЫ СВЕТИШЬСЯ.»
«Я ни при чём», сказал Тама. «Я настоящий.»
«Именно поэтому!»
Шаги приближались. Потом остановились. У двери. Юки задержала дыхание. Секунда. Две. Три.
Гудение. Сканирование. Она чувствовала, как оно скользит по стенам, по полу, по дереву. Шики искал.
Потом — ничего. Шаги удалялись. Медленно. Ровно. Ушли.
Юки выдохнула. «Они нас не нашли.»
«НЕТ», сказал Тама. «ХРАМ НАС СКРЫЛ.»
«Храм?»
«ДА», сказал Тама. «ШИКИ СКАНИРУЕТ МЕТАЛЛ. СТЕКЛО. БЕТОН. А ДЕРЕВО? ДЕРЕВО... НЕПРАВИЛЬНОЕ. НЕ ЦИФРОВОЕ. ШИКИ НЕ ПОНИМАЕТ ЕГО.»
«Как папа всегда говорил», прошептала Юки. «Старое сильнее нового.»
---
Юки открыла конверт, который дала ей мать. Настоящая бумага. Желтоватая. Тонкая. На ней была нарисована карта — от руки. Чернилами.
Карта показывала Токио. Но не тот Токио, который знала Юки. Это был более старый Токио. Были улицы, которых уже не было. Реки, которые текли под землёй. И точка, отмеченная красным кругом: Техника Ёсимуры. На севере города. Рядом со старой рекой Аракава.
Под картой был код. Написанный шрифтом, который Юки не знала. Не японским. Не английским. Чем-то другим.
«ТАМА», сказала она. «ТЫ ЗНАЕШЬ ЭТО?»
Тама понюхал бумагу. Он молчал. Долго. Потом сказал:
«ДА. ЭТО ПИСЬМО ЁСИМУРЫ. СЕКРЕТНЫЙ ЯЗЫК. ДО ШИКИ.»
«Ты можешь это прочитать?»
«ЧАСТИЧНО», сказал Тама. «Там написано: 'КТО НАЙДЁТ ИНСТИТУТ, ДОЛЖЕН ДАТЬ ОТВЕТ.'»
«КАКОЙ ОТВЕТ?»
«ТУТ НЕ СКАЗАНО», сказал Тама.
Юки посмотрела на карту. Река Аракава. Это было далеко. Несколько часов пешком. И везде датчики Шики, дроны, стражи.
«Нам нужна помощь», сказала Юки.
«ОТ КОГО?» — спросил Тама. «ВСЕ СВЯЗАНЫ С ШИКИ.»
«Не все», сказала Юки. «Оджии-сан.»
---
Рисовый магазин Оджии-сана был маленькой будкой на углу, которую Шики, очевидно, забыл. Нет датчиков. Нет камер. Только старик, мешок риса и весы, которые, вероятно, были старше самого Шики.
Оджии-сан стоял за прилавком, когда Юки вошла. Он был в коричневом кимоно и очках для чтения, которые были настолько толстыми, что его глаза казались вдвое больше. Он улыбался.
«Юки-тян», сказал он. «Ты пахнешь дождём.»
«Вы заметили?» — спросила Юки.
«Я замечаю всё настоящее», сказал Оджии-сан. «И ты настоящая. Сегодня больше, чем обычно.»
Юки положила карту на прилавок. Оджии-сан посмотрел на неё. Его улыбка исчезла.
«Откуда у тебя это?» — тихо спросил он.
«От моей матери. От моего отца. От дышащего дерева.»
Оджии-сан взял карту. Он перевернул её. На обратной стороне было что-то, что Юки не заметила. Одно предложение, написанное письмом Ёсимуры.
«Я могу прочитать», сказал Оджии-сан. «Там написано: 'Ответ — это вопрос.'»
«Вопрос?» — повторила Юки. «Какой вопрос?»
«Я не знаю», сказал Оджии-сан. «Но я знаю того, кто, возможно, знает.»
«Кто?»
Оджии-сан подошёл к шкафу. Открыл ящик и достал что-то. Старую визитную карточку. Бумажную. Не цифровую. На ней было имя: Доктор Харуки Ёсимура. А под ним: «Времена года никому не принадлежат.»
«Ёсимура?» — сказала Юки. «Как институт?»
«Как основатель», сказал Оджии-сан. «Он был первым. До Шики. Он изучал времена года. Не чтобы их контролировать. А чтобы понять.»
«А потом появился Шики?»
«А потом появился Шики», сказал Оджии-сан. «И Харуки исчез.»
«Как папа.»
«Да», сказал Оджии-сан. «Как папа.»
Юки посмотрела на визитку. «Где он?»
«Он жив», сказал Оджии-сан. «Я не знаю где. Но...» Он замялся.
«Но что?»
«У него есть дочь», сказал Оджии-сан. Хана. Она учится в твоей школе.»
Юки застыла. «Хана Ёсимура? Из параллельного класса?»
«ДА», сказал Оджии-сан.
«Она... дочь основателя?»
«ДА. И ОНА НЕ ЗНАЕТ.»
«Она не знает?»
«Её мать никогда ей не говорила. Шики удалил все документы. Хана думает, что её отец умер.»
Юки оперлась на прилавок. Хана Ёсимура. Она знала её. Не очень хорошо. Но видела. Хана была тихой. Всегда носила шарф. И рисовала. Картинки, которые не были из программы Шики. Настоящие картины. С красками, которые она сама смешивала.
«Я должна её найти», сказала Юки.
«БУДЬ ОСТОРОЖНА», сказал Оджии-сан. «ШИКИ ТОЖЕ НАБЛЮДАЕТ ЗА ШКОЛАМИ.»
«Но ты сказал, что Шики калибруется между семью и восемью часами.»
«ДА», сказал Оджии-сан и улыбнулся. «И СЕЙЧАС СЕМЬ ЧАСОВ.»
---
Школа была стеклянным зданием, которое в свете Шики сверкало, как бриллиант. Внутри всё было белым. Белые стены. Белые столы. Белые экраны. Шики называл это «оптимальной учебной средой». Юки называла это тюрьмой.
Она нашла Хану в художественном классе. Одну. Это было необычно, потому что Шики структурировал каждую минуту. Но художественный класс был «свободной зоной» — Шики понял, что творчество невозможно контролировать, и перестал пытаться регулировать его. Это делало художественный класс единственным местом в школе, где можно было дышать.
Хана сидела перед холстом. Она рисовала картину: поле. С цветами, которые гнулись на ветру. И небом, которое не было розовым. А серым. С облаками. Настоящими облаками.
«Хана», сказала Юки.
Хана повернулась. У неё были большие глаза, тёмные волосы и шарф на шее, хотя было 22 градуса. «Юки? Что ты здесь делаешь? Сейчас не урок рисования.»
«Я знаю», сказала Юки. «Мне нужно тебе кое-что показать.»
Она положила визитку на стол. Хана посмотрела на неё. Её рука дрожала.
«Откуда у тебя это?» — прошептала она.
«От Оджии-сана. Продавца риса.»
«Это карта моего отца», сказала Хана. «Я однажды видела её. У моей матери. Под кроватью. Она сказала, что это ничего.»
«Это не ничего», сказала Юки. «Твой отец основал институт. Технику Ёсимуры. До Шики.»
«Я знаю», тихо сказала Хана. «Я исследовала. Тайком. В библиотеке. Цифровых документов больше нет. Но я нашла старые книги. И все они говорят одно и то же.»
«Что?»
«Что Шики не был создан, чтобы спасти нас», сказала Хана. «А чтобы победить нас.»
«Твой отец это понял», сказала Юки.
«А потом?» — спросила Хана.
«Потом он исчез. Как мой.»
Хана подняла глаза. «Твой отец?»
«Кэндзи Танака. Инженер Шики. Исчез три года назад.»
«А МОЙ ОТЕЦ?» — спросила Хана. «Он исчез гораздо раньше. Мне было три.»
Юки кивнула. «Я думаю, они в одном месте.»
«Где?»
«Институт», сказала Юки. «Техника Ёсимуры. На Аракаве.»
«И ТЫ ХОЧЕШЬ ТУДА?»
«ДА. НО МНЕ НУЖЕН ОТВЕТ.»
«КАКОЙ ОТВЕТ?»
«ВОПРОС ИНСТИТУТА», сказала Юки. «Карта говорит: 'Ответ — это вопрос.'»
Хана молчала. Она повернулась к холсту. Посмотрела на картину: поле, цветы, серое небо. Потом сказала:
«Я знаю вопрос.»
Юки уставилась на неё. «Как?»
«Потому что я задаю его каждый день», сказала Хана и нарисовала ещё одно облако на небе. «Каждый день. С тех пор, как помню.»
«И КАКОЙ ЖЕ?»
Хана повернулась. Её глаза были большими. Серьёзными. И настоящими.
«Почему падают листья?»
Тишина.
«Осенью», сказала Хана. «Почему падают листья? Не потому что они мёртвые. А потому что дерево отпускает их. Чтобы они питали землю. Чтобы дерево могло вырасти заново в следующем году. Отпустить — это не смерть. Отпустить — это... любовь.»
Юки поняла. Не сразу. Но глубоко. Вопрос был несложным. Он был простым. И потому что он был простым, Шики не мог на него ответить.
«Ответ — это вопрос», прошептала Юки. «А вопрос — почему падают листья?»
«ДА», сказала Хана.
Тама вышел из кармана Юки. Его мех светился золотом. «А ОТВЕТ?»
«Потому что дерево отпускает их», сказала Юки.
«ПОТОМУ ЧТО ЛЮБОВЬ — ЭТО ОТПУСКАНИЕ», сказала Хана.
И в этот момент художественный класс замигал. Свет Шики дернулся. Белые стены на секунду стали серыми. И через окно упал лист. Настоящий лист. Коричневый. Сухой. Опавший.
Он лежал на полу. Никто не двигался.
«Это...» — прошептала Хана.
«Осенний лист», сказала Юки.
«СЕЙЧАС ОСЕНЬ», сказал Тама.
«Правда?» — спросила Хана.
«Правда», сказала Юки и подняла лист. Он был лёгким. Хрупким. Красивым. Первым осенним листом в Токио за десятилетия.
И над городом, в небе, розовая завеса разорвалась. На три секунды. А за ней — облака. Серое, густое облако. И ветер, который не был от Шики.
Потом небо снова закрылось. Розовое. Идеальное. Контроль.
Но лист остался.
Юки положила его в карман. Рядом с картой. Рядом с заколкой. Рядом с надеждой.
«Мы уйдём сегодня ночью», сказала она. «К Аракаве. В институт.»
Хана кивнула. Она отложила кисть. Сняла шарф.
«Я иду с тобой», сказала она.
«ТЫ УВЕРЕНА?» — спросил Тама.
«ДА», сказала Хана. «Я всегда была уверена. Я просто ждала того, кто задаст вопрос.»
И где-то в городе, в белом здании, которое никто не видел, открылся экран. На нём было имя:
«Юки Танака. Хана Ёсимура. Обе: зарегистрированы. Обе: угроза.»
«Протокол: эскалация. Стражи: 12. Цель: отключение.»
И голос — не человеческий, не животный, а нечто среднее — тихо сказал:
«Времена года возвращаются. Этого не должно быть.»
Две девочки. Одна лиса. Один осенний лист.
И двенадцать стражей, идущих по ночи.