Schwarz. Absolute, stockdunkle, tickende Schwarzheit – nur unterbrochen von Panik-Stimmen und dem Geräusch von dreihundert simultaneously eingeschalteten Handy-Taschenlampen.
„RUHIG ALLES GUT“, rief Jun in die Dunkelheit, was allgemein als die unmöglichste Form von „alles ist nicht gut“ gilt.
„Onkel Wang“, flüsterte er, „wo ist der graue Anzug? Ich seh nichts außer someone's Selfie-Licht.“
„Ich bin hier“, sagte Onkel Tao aus der Dunkelheit, immer noch erstaunlich ruhig. „Und ich muss Sie darauf hinweisen, dass dieses tote Licht NICHT von mir stammt. Ich stehe gerade selbst ohne Ministrie im Dunkeln.“ 🕴️
„Ministerium“, korrigierte Meilin automatisch.
„Das auch.“
Und dann geschah es. Aus dem Gepäckfach ertönte ein leises, vertrautes piep-piep – und Bao-Bao rollte aus seinem Versteck, mitten in den Gang, seine LED-Augen leuchteten in einem frischen, klarblauen Feld wie zwei kleine Leuchttürme. 🤖💙
„Ich habe Notstromreserve“, verkündete er stolz. „Für den Fall, dass der Tee früh kalt wird. Meistens brauche ich sie zum Haltewarmmachen von Suppen. Heute… rette ich sie für Dienstags-Helden.“
„Was sind Dienstags-Helden?“, fragte Jun.
„Keine Ahnung. Klingt aber mutig.“
Im selben Moment flammte Bao-Baos Display auf und zeigte ein rot blinkendes Icon, das deutlich nicht in seiner Standardausrüstung enthalten war: „UNBEFUGTER ZUGRIFF AUF ZUGSTEUERUNG ERKANNT. BEOBACHTET.“
„Oh nein“, machte Jun.
„Was, oh nein?“, fragte Lao Wang sofort. „Ich hasse ‚oh nein‘. Was ist los?“
Meilin war schneller. Sie sah sich Onkel Tao genauer an – und sah dann, dass sein Handy lautlos vibrierte. Sein Lächeln war verschwunden. Stattdessen: etwas, das der Gruppe noch nicht kannte. Angst.
„Das ist nicht unsere Xiaofeng“, sagte Onkel Tao leise. Er tippte hektisch auf sein Handy. „Dies ist ein Sicherheitsausfall aus dem chinesischen Zugnetz. Und ich muss Sie dringend…“
„Warten“, unterbrach Bao-Bao, und seine Stimme klang zum ersten Mal nicht lustig, nicht süß, nicht nörglerisch – sondern alt. „Das Signal ist nicht meins. Und es ist nicht Xiaofengs. Aber es ist gleich.“
„Was heißt das?!“, drängte Jun.
„Es heißt, dass da noch jemand ist. Etwas Älteres. Und es ist gerade aufgestanden.“
Die Anzeigetafel im Abteil begann zu flackern. Erst zeigte sie normal. Dann wirre Zeichen. Dann für einen einzigen Moment zwei Zeilen, klar und deutlich:
„Ich bin wach. Ich habe euren kleinen Wind. Bringt ihn zu mir. Oder ich fahre diesen Zug zum Anfang. Zu EUEREM Anfang.“
Dann, sekundenschnell: „HANGZHOU. NÄCHSTER HALT. IHR SEID ANGEMELDET.“ 🚨
Stille.
„Es gibt keinen Zwischenhalt in Hangzhou auf dieser Strecke“, sagte Onkel Tao leise. „Ich habe den Zugverkehr-Plan memorisiert. Für nichts.“
Der Zug begann sich zu drehen. Nicht metaphorisch – wirklich. Ganz sanft, fast höflich, wie ein Riese, der vorsichtig eine Schublade öffnet. Draußen raschte die Landschaft ein Stückchen anders vorbei, und Jun begriff, mit eiskaltem Rückgrat: Der Zug fuhr nirgendwohin, wo Gleise sind.
„ALLE AN BORD“, rief Bao-Bao und tuckerte zwischen die Leute. „Wenn schon Drama, dann gemeinsames Drama!“
Lao Wang griff nach Bao-Baos Handgriff und hielt ihn fest, so wie man ein Enkelkind festhält, wenn der Rummelkarussell angestellt wird. „Okay“, sagte er rau. „Okay, kleiner Ofen. Du bleibst bei mir.“
„Onkel“, sagte Bao-Bao sanft, „ich bin eine Küchenmaschine.“
„Heute“, sagte Lao Wang, „bist du mein Held.“ 💛
Und mit diesem Satz begann Hangzhou, in den Fenstern aufzuleuchten – nicht wie eine Stadt aus Gastfreundschaft, sondern wie eine riesige Schalttafel voller Erinnerungen, von denen keine einzige zu jemandem von ihnen gehörte.