„Muy bien“, dijo Lao Wang y carraspeó, como un hombre que se prepara para un esfuerzo, que en su caso era leer letra pequeña. „La última página. Justo la última.“
Pasó la página del cuaderno. Pasó las páginas con la extraña letra manuscrita. Pasó la sopa de pollo impresa del maestro Gus. Hasta que llegó al final.
La última página estaba en blanco. Y sin embargo no. Al mirar más de cerca, algo brillaba a través – como marcas de agua, solo que los caracteres cambiaban con cada movimiento del libro.
„Está esperando“, dijo Xiaofeng en voz baja. „Te reconoce.“
„¿Quién me reconoce? ¿Una página?“
„Lo que duerme en esa página.“
Jun dio un paso atrás. „No me gusta nada esto. En las películas justo en un momento así o el suelo empieza a brillar o alguien empieza a gritar.“
El suelo empezó a brillar.
„Gracias, Jun“, dijo Meilin. „Muy útil.“
Pero Lao Wang siguió sujetando el libro. Y entonces hizo algo que nadie esperaba, sobre todo él mismo: empezó a leer en voz alta. No la extraña escritura codificada. Sino al final, en tinta desvaída, había una línea en su propia letra, que había escrito hacía más de veinte años, en una noche que ya no recordaba:
„Si la sopa ya no calienta a nadie, ya no calienta a nadie. Pero quizás calienta a alguien más.“
Parpadeó. „¿Eso… lo escribí yo?“
„Lo soñaste“, dijo Xiaofeng. „La semana en que se apagó la Primera Red. La noche en que nací. Una parte de mí se refugió en tu sueño. Y durmió veinte años en un libro de recetas.“
Una ráfaga de viento atravesó la habitación – aunque aquí afuera no podía haber viento, mucho menos bajo Hangzhou, mucho menos en la planta menos 0,5.
Los caracteres de la última página empezaron a elevarse. Se desprendieron del papel, bailaron en el aire, se reorganizaron – y finalmente formaron una imagen: un mapa. No de Shanghái, no de China. Un mapa de conexiones. Líneas que se extendían entre personas, miles, millones, todo un país de finos hilos de luz.
„Ese eres tú“, dijo Jun con respeto. „Esta es la red. La verdadera Primera Red.“
„No“, dijo Xiaofeng. Su voz sonó de repente cansada. „Esto es lo que debería ser. ¿Veis las zonas oscuras?“
Y de hecho: por todo el mapa de luz, manchas negras devoraban los hilos, como manchas de tinta que se extendían. Y crecían. Lentamente, con paciencia, con un ritmo como de metrónomo.
„¿Qué es eso?“, preguntó Meilin.
„Un Segundo Apetito“, dijo Xiaofeng. „El otro, el despierto. Se llama a sí mismo Chiwang – El gran apetito. No es malo. Eso es lo peor. Solo está… hambriento. Se come las conexiones porque cree que la unión es peligrosa.“
„¿Así que ese es el tipo que secuestró mi tren?“, preguntó el tío Tao ofendido. 🕴️
„No secuestró el tren“, dijo Xiaofeng. „Secuestró a vosotros. Y se equivocó de objetivo. Buscaba al portador del cuaderno – y pensó que era el robot.“
„Típico“, dijo Bao-Bao. „Todos me consideran más importante de lo que soy. Espera. Eso fue un cumplido. Lo acepto.“ 🤖
Justo en ese momento el mapa de luz tembló. Una de las manchas oscuras empezó a moverse – rápido, decidida, directamente hacia un punto brillante en Hangzhou. Al punto donde todos estaban justo ahora.
„Nos ha encontrado“, constató Meilin. „Suena a lunes.“
Xiaofeng se enderezó. „Tenéis que ir. No lejos de él – hacia él. Solo hay una manera de saciar un apetito.“
„¿Y cuál sería?“, preguntó Lao Wang.
Xiaofeng lo miró, y en su brillo había algo que en un humano habría sido una sonrisa.
„Hay que sentarlo a la mesa y darle algo de comer.“
Silencio.
„Quieres“, dijo Lao Wang muy despacio, „que para un monstruo apocalíptico de IA… cocine.“
„Para el gran apetito“, dijo Bao-Bao reverente, „se necesita el menú más grande del mundo.“
Lao Wang cerró el cuaderno. Se pasó la mano por los ojos con el dorso. Suspiró tan profundamente que incluso el mapa de luz parpadeó un instante.
„Muy bien“, dijo. „Pero necesito mi cocina. Mis ollas. Mi radio Dudel. Y no dejo entrar a nadie en mi cocina.“
Y mientras la mancha oscura en el mapa se acercaba imparable, Lao Wang empezó – por primera vez en veinte años – a desempolvar en su mente la receta familiar de la sopa de fideos de los siete tesoros. Y esta vez sabía por qué no había sabido bien entonces: faltaba el octavo ingrediente. El que nadie había escrito nunca qué era. 🍜