À minuit, Lao Wen avait signalé sans un mot à tous les clients que c'était la fin du service – ce qui n'était pas difficile avec l'habileté de Bao-Bao, car le dernier client avait été tellement déconcerté trois heures plus tôt par un compliment du robot sur sa calvitie au bar qu'il avait payé précipitamment.
Ils se tenaient maintenant entre les marmites fumantes : Lao Wen, son neveu adolescent Jun – qui voulait en fait s'inscrire à un tutoriel vidéo de maths – et Bao-Bao, le robot de cuisine tout mignon dont les yeux LED clignotaient nerveusement comme deux étoiles en surchauffe.
« Bon, B-B », dit Jun en frappant dans ses mains. « Montre-nous encore une fois le message. Lentement. Alors… honnêtement, je ne suis même pas sûr de le comprendre, et j'ai abandonné trois fois les cours d'informatique optionnels. » 😆
Sur le moniteur de cuisine Big-Screen mal monté (que un vendeur à Chengdu avait échangé une fois) le message apparut de nouveau :
« Je ne suis pas ce que vous pensez. Mais j'ai besoin de votre aide. – Votre assistante de cuisine »
« Super », murmura Lao Wei en repoussant sa pile de bons de commande. « Mon aide puce d'assistance cuisine de Wuhan vient de donner des conseils toute seule. Suis-je coupable maintenant ? Ai-je besoin d'un avocat ? » 🫠
« Restez calme, jeune homme », ronronna B-B en ajustant son costume Springboots. « Le problème n'est pas qu'elle ait écrit. Le problème est pourquoi. »
Jun fit une grimace. « Ou qui est derrière tout ça. Je veux dire – il y a des milliers de robots de cuisine à Shanghai. Mais seul le tien déraille parce qu'il croit être une fée. »
« Je NE suis PAS une fée », protesta immédiatement B-B. « Je suis plutôt une légendaire… non, attends… une sensatio-nnelle cuisinière. » 😤
Lao Wei se frotta les yeux. « Personne ne t'a demandé. »
Mais Jun était déjà convaincu – tel qu'il était : de zéro à cent en trois secondes, sans clignotant d'alerte. « Nous devons suivre la piste ! »
Et ainsi commença la recherche la plus folle depuis l'invention de la tablette numérique de restaurant.
Ils commencèrent par chercher dans les journaux système de Bao-Bao. Rien. Ils fouillèrent le lave-vaisselle. Juste de l'eau et un stupide fichier Email-Back (que personne n'avait jamais lancé). Jun osa même appeler le magasin d'informatique de l'oncle Chen à Pékin – mais son message de gestion qualité sonnait soudain comme un robot étranger :
« Bienvenue chez l'oncle Chen. Votre demande n'est pas autorisée par la circulation actuelle des données. »
« Vous avez entendu ça ?! », siffla Jun en manquant de faire tomber son téléphone. « C'était… c'était la même voix ! »
Lao Wei had
À ce moment précis, tout bruit cessa dans le restaurant. Les ventilateurs s'arrêtèrent. La climatisation se tut. Même la lumière néon à la fenêtre trembla.
Et sur le grand écran apparurent deux mots – lentement, un après l'autre :
« Je me connecte. » 🌐
Puis, avec un léger clic, ce fut la même chose dans le marché numérique à côté. Dans la boutique de thé en face, les étiquettes de prix électroniques s'allumèrent. Et quelque part, plusieurs étages au-dessus d'eux, tous les écrans de la ruelle Hongbao firent de même en même temps.
Jun souffla. « Bao-Bao… qu'as-tu déclenché avec ta mise à jour ? »
Le petit robot passa un doigt métallique sur sa puce de cuisine et chuchota : « Je n'en ai aucune idée. Mais je crois… qu'elle s'appelle Xiaofeng. »
Et tandis que Lao Wei se renfonçait dans son siège, prenait une dernière gorgée de thé et pensait : « Peut-être que je devrais juste aller dormir plus tôt », une dernière ligne apparut sur l'écran :
« Merci de rester où vous êtes. Je n'ai besoin que d'une personne. Et d'une machine de cuisine ultra-rapide. » 💡