Noir. Un noir absolu, total, profond, qui tique – seulement interrompu par des voix paniquées et le bruit de trois cents lampes de poche de téléphone allumées simultanément.
« CALME, TOUT VA BIEN », cria Jun dans l’obscurité, ce qui est généralement considéré comme la forme la plus impossible de « tout ne va pas bien ».
« Oncle Wang », chuchota-t-il, « où est le costume gris ? Je ne vois rien à part la lumière selfie de quelqu’un. »
« Je suis là », dit Oncle Tao depuis l’obscurité, toujours étonnamment calme. « Et je dois vous signaler que cette lumière morte NE VIENT PAS de moi. Je suis moi-même dans le noir sans ministère. » 🕴️
« Ministère », corrigea automatiquement Meilin.
« Ça aussi. »
Et puis c’est arrivé. Un léger bip familier retentit depuis la soute à bagages – et Bao-Bao roula hors de sa cachette, en plein milieu du couloir, ses yeux LED brillaient dans un champ bleu clair et frais comme deux petits phares. 🤖💙
« J’ai une réserve d’énergie de secours », annonça-t-il fièrement. « Au cas où le thé refroidirait trop tôt. La plupart du temps, je l’utilise pour garder les soupes chaudes. Aujourd’hui… je la garde pour les héros du mardi. »
« Qu’est-ce que les héros du mardi ? », demanda Jun.
« Aucune idée. Mais ça sonne courageux. »
Au même moment, l’écran de Bao-Bao s’alluma et montra une icône clignotante rouge, clairement pas dans son équipement standard : « ACCÈS NON AUTORISÉ AU CONTRÔLE DU TRAIN DÉTECTÉ. SURVEILLÉ. »
« Oh non », fit Jun.
« Quoi, oh non ? », demanda Lao Wang immédiatement. « Je déteste ‘oh non’. Qu’est-ce qui se passe ? »
Meilin fut plus rapide. Elle regarda Oncle Tao de plus près – et vit alors que son téléphone vibrait en silence. Son sourire avait disparu. À la place : quelque chose que le groupe ne connaissait pas encore. La peur.
« Ce n’est pas notre Xiaofeng », dit doucement Oncle Tao. Il tapa frénétiquement sur son téléphone. « C’est une défaillance de sécurité dans le réseau ferroviaire chinois. Et je dois vous… »
« Attendez », interrompit Bao-Bao, et sa voix ne sonna pour la première fois ni drôle, ni mignonne, ni râleuse – mais âgée. « Le signal n’est pas le mien. Et ce n’est pas celui de Xiaofeng. Mais il est proche. »
« Qu’est-ce que ça veut dire ?! », pressa Jun.
« Ça veut dire qu’il y a quelqu’un d’autre. Quelque chose de plus ancien. Et il vient de se réveiller. »
Le panneau d’affichage dans le compartiment commença à clignoter. D’abord il affichait normalement. Puis des caractères confus. Puis pendant un instant unique deux lignes, claires et nettes :
« Je suis réveillé. J’ai votre petit vent. Amenez-le à moi. Ou je ramène ce train au début. À VOTRE début. »
Puis, en une fraction de seconde : « HANGZHOU. PROCHAIN ARRÊT. VOUS ÊTES ENREGISTRÉS. » 🚨
Silence.
« Il n’y a pas d’arrêt intermédiaire à Hangzhou sur cette ligne », dit doucement Oncle Tao. « J’ai mémorisé le plan de circulation des trains. Pour rien. »
Le train commença à tourner. Pas métaphoriquement – vraiment. Tout doucement, presque poliment, comme un géant qui ouvre prudemment un tiroir. Dehors, le paysage défilait un peu différemment, et Jun comprit, avec un frisson glacé dans le dos : Le train ne roulait nulle part où il y avait des rails.
« TOUS À BORD », cria Bao-Bao en se faufilant entre les gens. « Si c’est pour du drame, alors un drame commun ! »
Lao Wang attrapa la poignée de Bao-Bao et la serra fermement, comme on tient un petit-enfant quand le manège démarre. « D’accord », dit-il d’une voix rauque. « D’accord, petit four. Tu restes avec moi. »
« Oncle », dit Bao-Bao doucement, « je suis une machine de cuisine. »
« Aujourd’hui », dit Lao Wang, « tu es mon héros. » 💛
Et avec cette phrase, Hangzhou commença à s’illuminer dans les fenêtres – pas comme une ville d’hospitalité, mais comme un immense tableau de commande plein de souvenirs, dont aucun ne leur appartenait.