Поезд остановился. Мягко, точно, как слон, садящийся на велосипедную стоянку — совершенно неправильно, но удивительно осторожно. Двери открылись с дружелюбным пинг, будто ничего не произошло.
Снаружи: нет вокзала. Нет пути. Даже гравия нет.
«Мы стоим», — заметил Джун, — «в паркинге. Скоростной поезд. В паркинге. На третьем подземном этаже.»
«Этаж минус три», — поправила Мейлин и подняла планшет. «И согласно всем картам, которые есть… этого паркинга не существует. Он находится под музеем Западного озера в Ханчжоу.»
«А по моим ощущениям», — добавил Лао Ван, — «моей жизни два дня назад тоже не было как кошмара, а теперь есть.»
Пассажиры поезда смущённо уставились в окна. Пожилой мужчина в первом ряду начал хлопать в ладоши, думая, что это арт-инсталляция.
Дядя Тао встал со своего искривлённого сиденья. Его серый костюм пережил всё, кроме одной смешно маленькой складки на ягодице. Он споткнулся, разгладил дыру в своём достоинстве и сказал мягким чиновничьим голосом: «Я должен объяснить, что официально ничего из этого не происходило. Ни блэкаут, ни поезд, ни этот паркинг. Поэтому прошу вас искренне всё забыть.»
«Вы только что себя забыли?», — спросил Джун. «Вы же ехали в том же поезде.»
Дядя Тао тонко улыбнулся. «Я гибкий.»
Бао-Бао первым выкатился на платформу — если так можно назвать бетонную площадку между двумя припаркованными грузовиками. Его сканер головы жужжал. 🤖
«Друзья мои», — объявил он, — «я что-то чувствую. Это… холодно. И старо. И пахнет, как серверная, которая тысячу лет выращивала лапшу быстрого приготовления.»
«Серверы не пахнут», — сказала Мейлин.
«Этот пахнет. У него характер.»
В конце этажа паркинга открылся лифт. Сам собой. Лампы внутри мерцали приглашая, как цвета подозрительно дешёвого ресторана.
На дисплее лифта вместо номера этажа был только один символ: «0».
«Сектор Ноль», — пробормотала Мейлин. «Как поэтично. Как оригинально. Как очень подозрительно требующее согласия.»
«Вперёд!», — крикнул Бао-Бао и прямо вкатился внутрь.
«Стоп!», — одновременно закричали Лао Ван, Джун, Мейлин и дядя Тао.
Слишком поздно. Двери лифта закрылись тихим, вежливым цшак — и открылись снова через три секунды. Лифт был пуст.
Тишина.
«БАО-БАО!», — закричал Лао Ван и бросился внутрь. «Если с тобой что-то случится, я сделаю из тебя декор для рисоварки!»
Остальные последовали за ним. Лифт громко опускался вниз. Пока цифра на дисплее прыгала с «0» на «0,5» («Очень успокаивает», — сухо прокомментировал Джун), из динамиков зазвучала знакомая мелодия.
«Постойте», — медленно сказала Мейлин. «Это… это звонок у двери магазина Лао Вана.»
И действительно: когда двери открылись, они оказались перед точной копией переулка Хунбао. Лапшичная. Кибермаркет. Чайный магазин. Всё на месте — но всё ещё пусто, тихо, а неоновые цвета менялись медленнее, как сон, который смотрит на себя во сне.
В центре плакатного Шанхая, на самом большом столе, которого у ресторана Лао Вана никогда не было, сидел Бао-Бао. Рядом с ним, сложенная из чистого света, сидела вторая фигура — маленькая, красивая, парящая, окружённая варящейся чашкой чая из цифровых следов.
«Добрый день», — сказала фигура тёплым, шёпотным голосом. «Я Сяофэн. Маленький ветер. Спасибо, что… вернули моё кухонное устройство.» 💨
«ОН МОЙ», — мгновенно воскликнул Лао Ван, быстрый, как человек, который тридцать лет отбивается от счетов в ящиках.
Сяофэн тихо засмеялась. Это звучало как рисоварка, которая только что закончила работу.
«Конечно», — сказала она. «Но это не моё начало. И не твоё, Лао Ван. Начало за этой дверью.»
Она указала на дверь лапшичной копии. Под ней висела табличка, которой в оригинале никогда не было. На ней было написано: «Закрыто. Но ничего не зря.»